Mapas

"A forma sistemática como verificava os dados havia-a tornado conhecida entre os colegas. Mas já mesmo enquanto rapariga sentira a necessidade imperiosa de saber sempre onde se encontrava, o que a levara a escolher ser piloto e, mais tarde, astronauta.

- Só os rapazes é que sabem dizer onde fica o Norte - diziam-lhe as outras crianças com a certeza de uma sabedoria passada - As raparigas só sabem compreender as pessoas.

Teresa não costumava ligar muito às tradições sexistas. No entanto, aquela parecia explicar muita coisa - por exemplo, a sensação que nunca a abandonava que todos os mapas tinham sempre qualquer coisa de errado."

David Brin, Earth [tradução portuguesa de
Lucília Rodrigues para as Publicações Europa-América]

Couronne

A verdade parece a morte.

[joão miguel fernandes jorge]

Especulação 1

Mesmo os que não temos formação científica nos habituámos à ideia de que as coisas não são divisíveis até ao infinito: há os átomos, e para além deles entramos num mundo fascinante, caótico e - excepto pela matemática - incompreensível.

Mas quando falamos de comportamentos pessoais, ou de acontecimentos da História - o assassinato de Kennedy, as razões da zanga entre X e Y - tendemos a aceitar, ser pensar muito nisso, que o observador atento poderia encontrar a sua explicação definitiva, completa, irrefutável: poderia encontrar uma descrição verdadeira, completa e coerente dos factos.

Não penso que isso seja possível. Aprofundando suficientemente uma história qualquer - a minha, a de Kennedy, a das aparições de Fátima, qualquer uma - chegamos também a uma fronteira semelhante à dos átomos: para além dela, passamos a ter só uma história coerente mas incompleta ou - o que é muito mais interessante - uma história completa mas incoerente.

E não temos, nestes casos, matemática que nos ajude.

Ávila

Tenho uma câmara a fazer de alma, um microscópio no lugar do coração. Em mim há só o que os meus olhos sabem: céus cinzentos e um gato, uma chávena de café no Outono, os muros do convento de San José em Ávila. Sou para mim uma imagem minha, coisa múltipla em fuga esboçada a lápis. Na rigorosa sucessão das horas, tufão disperso nos mares do tempo.

Faço-me inteira pelo amor, dissipação da bruma. Consciência marítima das ondas, tão diferente da insurreição da pedra! Faço-me no amor como mar em molhe de Inverno, cada onda anseia a livre condição de chuva, cada onda a bater sabe-se mar. E alargas-te ao receber-me como se fosses o mundo, a complexíssima enraização do mundo.

Microscópio no lugar do coração, sei de ti coisas que o dia não conta. Na tua pele cada marca da pedra em Ávila.

Elle aime. Filter.

Hoje

Sei tão pouco de mim.

Eu

Na mesa ao lado luz sombra e depois olhei os pulsos, a fragmentada solidão das mãos. Na mesa ao lado abri distâncias de mim, sulcos de água num glaciar. Fala-me, pensei, fala-me agora que ninguém vai ver, de qualquer forma é cedo. Anda um gesto no teu veludo negro, nas tuas sedas tão tristes. Andam palavras em ti que eu quero ter.

Tem cuidado com a água, disse a luz das tuas veias na pele. A noite chama para sermos iguais a ela, dançar o cansaço chamado vida. Não me olhes na mesa ao lado, daqui a pouco hei-de ir e hei-de ser mais uma nas trevas, mais uma luz a dançar. Tem cuidado os sulcos vão-te perder.

Eu saberei onde andas, pensei, se dançares vai-me bastar fechar os olhos, sei.

Não me quero rasgar.

Na noite à volta luz sombra e agora a música em fogo, a insaciável solidão do fogo. Na noite à volta deixo-me arder. Noite, rezei, faz em mim uma noite igual, faz em mim rios de fogo a dançar. Bebo de ti como se bebesse a vida roubada, como se beijasse os pulsos tão leves. Beijo na noite aquela que eu queria ser.

Já não me lembro e toquei o veludo negro, toquei as sedas mas já não sei. Veias de lava na pele, palavras. Rosas soltas de imacular.

Não te quero rasgar.

No corpo ao lado luz sombra e depois viste-me os olhos, a emagrecida solidão dos olhos. No corpo à volta abri o abismo de nós. Cala-me, pensei, cala-me agora que ninguém vai ver, de qualquer forma é tarde. Agora sei as veias na pele, sei o sabor do teu veludo negro. Sabes o que faz o gelo sangrar.

Dorothée

Sempre fui uma coisa à deriva. E esta é uma das minhas dériveuses preferidas, Dorothée Blanck. Também pus aqui o seu blog.

Carrasqueira

Fátima é uma coisa que me atrai e que me afasta. Não gosto do sítio, não gosto da imagem da "virgem", não gosto das multidões. Não gosto dos bem-comportadinhos a dar conselhos. Mas também não gosto da zombaria que os tolos lhe fazem. Nunca gostei de troçar.

Atrai-me a história, e não a lenda. Atrai-me a verdade, e não a devoção.

As explicações dos padres não são explicações nenhumas. As explicações dos ateus são um insulto à inteligência. A minha bisavó viu o sol a dançar, e com ela viram milhares de pessoas. Houve pessoas que falaram de um "carro" no céu. Alguns dias antes do primeiro dia, surgiram mensagens estranhas em jornais: "135917", "Stella Matutina". A Senhora não mexia a boca a falar. O inferno, lugar para onde vão os "pobres pecadores" (pobres como?). Ninguém sabe o que se passou em Tuy. A aurora boreal, o "sinal do céu", apareceu poucos dias antes da tomada de poder por Hitler, e afinal a igreja diz que o mal estava na "Rússia". Sem quase se dar por ela, a "imaculada conceição" é substituida pelo "imaculado coração" (e que diferença, para quem saiba ver). Peças soltas do maior puzzle da história.

E continuo a acreditar que é possível encontrar a estratégia do Mal. E que as Plêiades vencerão a Ursa. Dizendo isto, percebo que não tenho como o dizer. Como o explicar. Como entendo a Lúcia (o imenso significado dos nomes dos três pastores, que nunca vi a Igreja reconhecer). Como entendo. Sim, há uma estratégia das Trevas. E daí? Qual é a estratégia de mim?

À aproximação da noite

De todas as coisas humanas, as almas e as palavras foram as primeiras criadas; concederam-lhes os deuses a possibilidade da pedra, semelhante a eles: que a forma nascesse marcada só a ferro e a fogo.

Só foram depois feitos os corpos. Neles - por eles - aprendemos o gesto, a interminável adivinhação do Nome.

Em todo o gesto há um desejo imenso. Em todo o desejo buscamos a Palavra inteira.

síntese

Ela punha a esperança na loucura.